Конец января

А он почувствовал уже,- грядёт конец ,

и растянулся по дворам в ленивой дрёме,

Бросает пылью снежной в лица, как юнец,

и заметает, и кружИт, и почему-то дорожит,

Своей вальяжностью, в которой неуёмен.

Он красит улицы и девушек румяной,

Он от затей своих дрожит, почти что пьяный.

Стучит в окно в своей попытке задержаться.

Зачем-то красит мне стекло и приглашает на фокстрот,

И даже песенки поёт,  про Новый Год.

В них Все слова, в узорах мёрзлых на стекле.

Я их читаю, для меня они понятны.

Но смущена, и понимаю, как занятна,

Мечта и сказка, что была невероятной,

Возможно, сбудется. А может, подождёт.

И календарь напоминает, что пора,

Ему в дорогу, по дорогам, пилигримом.

Прощай, январь, прощай, мой друг, неисправимый.

А солнце выше, и рассветы по дворам,

особой радостью и яркостью уж дышат,

А он, простуженный, танцует здесь и там,

И его шарм ни февралю, ни мне уже не нужен…

Всё позади уже, и ёлки, и гирлянды.

Его  история закончена, — финал!

А у него давно простуженные гланды,

И старый шарф, уже не греет на ветру.

За воротник сквозит позёмкою метель,

А на столе моём- с клубникой карамель.

Твою запомню акварель, и твой фокстрот, и Новый Год…

Всё остальное — это просто канитель…

 

 

 

 

Полина Стрёмная

 

 

 

Реклама